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Un textito, sacado de un momento de desespero... harta de comerme la cabeza... no es un gran texto, pero son unas líneas sacadas de un momento de necesidad de contárselo a alguien... la soledad es mala compañera de vez en cuando...
Foto sacada de:http://www.freewebs.com/lestat_/
El mundo se retira entre pensamiento y pensamiento. Haciéndose más borroso y a la vez más patente. El problema de dejarlo a un lado, de apartarlo y centrarte en su presencia, como vil paradoja, es el suave tintineo de la tristeza arrasándote; el río de lava concentrada a base de lágrimas, queriéndose apoderarse de los recovecos de tu cuerpo, de tu mente, de tu alma…;
Alguien me dijo sabiamente, que pensar no era sano… sonrío al pensarlo, y enfermo un poco más…
Pero nací de pensamiento, de sentimiento, de pasión, de emoción… nací para pensar, para enfermar un poco mi mente ante el caos y el desconcierto; para saber, para creer, para ver, para observar y razonar, y el dolor que a veces supone en el cuerpo, es el precio a pagar.
No sé, me digo moribunda, si he de pagar, si quiero pagar; sé… que no puedo, que no quiero, dejar de hacerlo, aunque imagine por dentro que la ignorancia es la felicidad…
Y vuelta a pensar…
Mi cabeza se lamenta de ser tan afortunada, de poseer tan buena capacidad… se siente harta, y exhausta, y no quiere razonar… y entonces, ecuaciones, problemas… la vida… que hermosa se extiende entre laberintos por los que reconozco entradas, salidas, callejones sin extensión… los encuentro, los veo, los presiento…
¡Ey!... solo por un rato basta… solo por instante deja de enfermar…
Hablando hace poco con un buen amigo, comentábamos la necesidad imperante de nuestra mente de aprender, saber, crear, conocer, experimentar, respirar conocimiento y crearlo. Y cómo no… la poca necesidad que subyacía en las mentes de nuestro alrededor.
Recordaba él las tardes y las mañanas repartidas en la facultad cuando aún estudiaba en ella. Su sueño, ser escritor… y decidido estaba, mientras estudiaba una carrera de ciencias, a colarse entre las aulas de literatura y sacar provecho para realizar su sueño.
Los profesores… aquellos maestros de mentes insulsas, mediocres, que estudiaban porque era lo que tenían que hacer y punto… sin vocación, sin esperanza, sin deseos, sin pasión por los conocimientos impartidos en una sola asignatura. Nada. No había nada en ellos.
Y curioso el comprobar cómo en la mayoría de los profesores que daban clases a esos mismos sujetos… expresaban sus conocimientos mecánicamente, si atisbo de gusto por lo que estaban impartiendo.
Este mundo parece hecho de lo mismo. Siempre lo mismo. Una nube gris de ciencia y números, sin espíritu, sin emociones. Funcionarios. Al final solo son eso.
Y este absurdo caso comentado… tan solo funcionarios del conocimiento.
Duro el pensar que algo cómo el saber, que debiera ser pasión del único animal capaz de tal hazaña en este mundo, de abrazar la cultura tan exquisita y variada que hemos creado y que aún queda por crear… se vuelve nada para tantos.
Se subestima, se aparte, se deja de respirar.
Cómo los dueños y portadores de tanto conocimiento... se vuelven otro funcionario más.
By: Corina Morera Villar
Viviste con creces tu tiempo de gloria. Entre vítores y clamores de espada, de sangre ávida de libertad, de gritos lagrimeando un nuevo suelo que pisar,… Un pueblo nuevo que reclamó lo que del pueblo era. Todo por él… todo para él… y él… no siendo un Rey Sol más que abarcase lo ajeno por propio. Que imprimiese el sello de obligación y cobrase el impuesto rutinario por años de respiración, por segundos de libertad.
Siendo Pueblo… el propio pueblo.
Calma lucha, vuelve a dormir
Hoy no sueñan con nuevas espadas, con banderas pintadas de ideales,
Las creencias se abandonaron por prensa rosa, por amplios motores y rosas tuneadas.
Calma Lucha,
No desesperes.
Piensa el cansancio del qué dirán,
Del qué dijeron,
Del triste presente
O el escaso desarrollo.
Hoy sirves para recordar leyendas,
Porque la batalla de las ideas terminó,
Concluyó en un último episodio de violencia doméstica, de consumo a borbotones,
De tecnología del absurdo,
De rebaños de humanidad,
Que absortos en su culebrón te aludieron en alguna de sus películas
De aquellas
De vaqueros…
O de prestigio, épica, gloriosa… de esas otras…
De Fantasía…
Porque en eso te has convertido para ellos…
Para todos ellos…
Duerme… en tu leyenda.
El tiempo de las revoluciones pasó…
Solo eres mito,
Un vago sueño.
Y los sueños,
Sueños son.
Esto es un texto que acabo de rescatar de los ejercicios que hacíamos en el taller literario en el que estaba, con mis compañeros de nueve puertas, hoy a la dirección de Ciudarte. Espero que os guste... este simplemente era para observar y tratar los diálogos. Ahí va...
- ¿Puedes coger esa botella y ayudarme a recoger este desastre? - Marta agotaba al propio cansancio con aquellas palabras desprovistas casi de voz y sus ojeras profundamente marcadas.
- ¿Qué ha pasado? ¡Marta, por Dios! ¡Esto no es un apartamento! Esto… esto… no creo que siquiera tenga nombre… - Marcos respira con intensidad antes de continuar y vuelve a posar sus ojos en su amiga – ¿Estás bien?
- La botella, Marcos, por favor… está… está por todas partes,… su cristal, su alcohol,… por favor, recógela.
- Mírame, Marta.
- Ah, Escuece.
- Mírame.
- Me haces daño… suéltame el brazo. Me quema, Marcos…
- ¿Qué ha pasado?
- Nada.
- ¿Eso es fácil para ti no! ¡Cada vez que mi teléfono suena y leo tu nombre en él acudo como loco a tu presencia porque sé que vuelves a necesitarme…! ¡Para esto, Marta! ¿Soy tu basurero?
Marta sonríe. Una sonrisa miserable…
- Mi pequeño basurero del alma.
- No tiene gracia… ninguna gracia. Al llegar te encuentro medio viva y medio muerta. No sabiendo nunca qué pasará, qué botella recogeré esta vez; un “Veterano”, alguna barata de tequila, alguna cara de vino rosado… hecha añicos, pedazos, en un apartamento minúsculo sin apenas luz que huele siempre a carretera comarcal o a bar de paso, con su propia camarera desamparada y deseosa de salir de su turno a las 16:00, aunque aún sean las 7:00 de la mañana y acabe de llenar su primera taza de café o su primer ron vespertino. – Marcos intenta contener una lágrima que puja por salir para continuar su relato – Y aun con todo, no soy nadie para preguntar qué te ha pasado, no soy de tu confianza para saber quién te hace esto, por qué, o qué te pasa.
Marta ríe nerviosa.
- Fácil para mí, ¿no? ¡Yo soy la camarera del bar de paso!, la que vive en una casa que bien podría ser una caravana “del tres al cuarto” mal aparcada en el estacionamiento del barrio más violento del lugar. Su olor a violencia rancia y a guerra doméstica envuelve mis pensamientos y mi cuerpo lleno de quemaduras, que escuecen ya hasta lo indecible, alcanzando casi al dolor que se halla en mi propia psique. Pero si no te lo cuento dices que para mí es fácil, ¿no es eso? – Marta reprime con su orgullo el llanto que parece declararle la guerra. – Genial. Simplemente genial…
Un silencio tenso envuelve a la pareja en la soledad del apartamento por unos instantes.
-¿Qué ha pasado, Marta?
- Mi vida, Marcos, mi vida. Jamás me ha pasado otra cosa…
Los primeros acordes envuelven la mente formando la esencia de un cuerpo que antes no estaba en la estancia, y ahora se perfila sonriente, aunque expectante. Esperando un paso que parece no llegar nunca…
Conozco esta escena, he estado aquí antes. Ya he bailado esta pieza…
La melodía juega a atraparme pero siempre sin acierto, no parezco estar en su mismo reino…y mi andar es denso y acristalado, como lleno de pasajes de historia no permitidos por el anfitrión: una mujer que, a media luz, tarda en decidir su disfraz, su máscara; más triste, más neutra… una mujer que jamás perdonará que yo exista a su misma vez.
Su frío interno abrasa lo que quiera que sea entre estas notas, convirtiéndome a su capricho en desdicha y malos versos; recortes de claves de sol entre cuerdas de un herido pentagrama.
Y ella recostada, cruel e inmóvil, esgrimiendo una copa de vino oscuro, mira el teléfono mientras tararea sin ritmo ni tono la que deduzco, debe ser la misma canción que de fondo envuelve la trama en la que habito en estos retazos de tiempo. Los escasos momentos en que aún existo para ella. Aunque por odio sea,…que siga siendo.
Recuerdos, solo eso, un anclaje en el anhelo perdido de una sinfonía que aflora el reencuentro, inhibido por la ira. Heridas abiertas entre cinco líneas pintadas de un libreto ya venido a menos.
Pero la pieza acaba y yo desaparezco…
Me desvanezco. Porque recuerdos soy entre suspiros llorosos que tratan de terminar una canción terrible… recuerdos soy, y solo soy eso…
Sociedad informe de ideas aplanadas, ancladas en profecías autocumplidas vomitando excrementos de gris fachada. Ideas arcaicas envueltas en protocolos y obtusa etiqueta. Quién se da la mano, quién se acaricia bajo la mesa, quién en su sano juicio desagrada a la madre naturaleza en el instinto de crear más como nosotros… pieles iguales que se aman, timbres de voz idénticos que se besan, pechos turgentes que se acarician, torres carnales que se mezclan… todo clasificado de lujuria y perversión. Algunos lo llaman amor, cuando quieren decir sexo… estos llaman sexo a lo que quiere gritar amor.
Sociedad inmóvil aferrada a su desierto, de pasiones, de sentimientos, de vida; pensamientos y dogmas de flores sin sus espinas, y sin su perfume, fragancia que no soporta la hipocresía que dictaminan. Cortada de raíz, como el alma de la planta ya maldita.
Qué dirán, qué dijeron, qué dicen… apariencia…
Soy quien soy, sin armario, sin terapeuta, sin abanicos o mariposas.
Soy quien soy, no quien dijeron. Quien dije, quien hace el amor cuando otros acusan sexo, quien acaricia la piel de su igual y besa grave con grave, y agudo con agudo porque quien soy, nací con ello. Sin problemas ni dogmas a cargo, solo reproches que no llegan a mi corazón, ni estacan mi cerebro…
Porque soy quien soy, y quiero serlo.
Este 2º texto que coloco hoy es la mezcla de la simbología erótica de mi colega: Javier H. (www.nuevepuertas.wordpress.com), con su vino y sus copas, y mi voz coomo escritora. Otro ejercicio interesante, igual que el anterior. Espero que os guste leerlo tanto como a mí haberlo escrito...
A Javi;
Entre Copas;
Un sorbo de vino, blanco, rosado y espumoso, tinto y con buen cuerpo, y de aquel, de uvas del champagne, que rebosa atracción y la sensualidad de una caricia en el momento perfecto. Entre copas anda el juego. Largas y afiladas como cuchillas, estilizadas de cristal de bohemia, antiguas al más puro toque de antiguo grial,… cada una con su melodía, tan distinta de la anterior, uniendo su sonido con el de las yemas de mis dedos, al acariciar acompasadas su exquisito borde húmedo, dejando que su dulce gemido, por mi gesto suspirado, invada la habitación.
Y una vez comienza el baile, la danza sigue disparada, como tango espontáneo casi violento por el rasgar cuya excesiva suavidad roza lo indecente, pasando el dedo ya húmedo por el resto de la copa, de su brillante cristal, llegando al borde de la vertiginosa curva, para abrazar el cuenco formado por su exuberancia, saciada del jugo de vida que seguiré sorbiendo suspiro a suspiro, gemido a gemido, danza a danza.
Porque entre copas anda el juego. Mi amor, mi dama, seas quién seas, entre tu grial y mi boca.
Hola, lectores de la red, los dos textos que postearé hoy: "A Rayco" y "A Javi", son dos textos que pertenecen un poco a la temática del blog Nueve Puertas, el otro blog en el que colaboro. Tanto Rayco como Javi son dos de los escritores con los que quedo a menudo, vamos, mis coleguitas :D, y me decidí a hacer un texto mezclando la voz de Rayco con la mía (los estilos literarios que nos diferencian) y con la simbología de Javi y mi voz hice el siguiente que postearé.
Comencemos, pues, con el texto mezcla del estilo urbano y directo de Rayco, y el mío;
A Rayco;
"Ciudades";
Suburbios alzándose impúdicos sobre el duro pavimento. Revelando pechos inexplorados por la mente, pero tantas veces por el cuerpo. Girones de vapor que al aire alcanza, excusado por hacerle el amor a la doble molécula de oxígeno, mas la próxima respiración sintiéndose violada. Cemento que se folla a la naturaleza, hundiéndose hasta el más profundo recoveco de su vida. Semen desgranado infiltrándose en las venas de una ciudad ya marchita. Ajada por el tiempo, por ser una puta más en otra puta esquina… Falos entre sombras encendidos, arropados por enormes cristaleras que gritan pasta verde prostituyéndose en su poderío. Vendiendo sus cuerpos de metal y vidrio obtuso por más alquitrán que mamar al vecino… Consumo prematuro de sustancias y defecación de agujeros en el cielo, cercanos a una muerte natural del planeta, porque como chiste de triste humor, naturalmente morirá…
Ciudades, mierda civilizada y bendita burocracia… Me quito el sombrero ante la soberbia estupidez humana… “chapó”.
Nota de la autora: Este texto viene a raíz de un deseo de estar más conectada con la tierra, y su final es una completa afirmación de un deseo más que personal… no morir en asfalto, no morir en ciudad, sino aferrada a la madre a la que casi hemos dado triste sepultura, la madre tierra, Gaia de nombre propio…
Fotografía y texto de la autora.
Mundo material que arrastras las ideas, hasta desfiladeros resonantes de bocinas, colores apagados, interferencias de una caja tonta, gemidos descontrolados de cuerpos que no recuerdan lo que es mirarse a los ojos… ciudad enloquecida de burdos pensamientos, baldías oportunidades y vacías filosofías atrapadas en un “verde- papel moneda”.
Dónde estás árbol, dónde madre tierra… dónde están las entrañas de las que nací en alma, el recoveco que lejos del asfalto, llamé hogar…
Hoy me intubarían en algún aséptico hospital, marca de la cordialidad de la ciencia, y seguiría sin duda alguna carente de respiración. Solo respiraré el día en que mi esencia transmita ese dolor, ese grito miserable que puje por salir, esa lágrima difícil que no sabe danzar en un rostro ya marchito por un ciclo sin final. Solo al expresarlo atada a ti, abrazada a tu armadura de imbatible madera, a tu profundidad terrosa y tu verde esperanzador, ese tan distinto del codiciado billete…
Hundirme en tus azules venas, bebiendo de la savia fría de la vida. Techada por la luz de una luna que aguarda por beber también de tus frutos. Llorar, como niña adulta, ante la tormenta que avecina tu mar en calma, deseando formar parte de tu canto allá arriba. Volar con el rayo, con las alas que diste a tus criaturas de cielo, estampar la tristeza con esa velocidad casi infinita a favor del viento. Deshacer el cuerpo entre rocas de playa, como espuma tras el vuelo de acantilado, esparciendo sueños, promesas, ideas, y lo que de mí aún quede tras el acto de un águila que al final solo era humana.
Y no puede llegar a levantar el vuelo, ni andar vigorosa de nuevo sobre la húmeda tierra que ama, da igual el lugar. No logra su comunión para renovarse, cantarle a una hoja tierna que sí la escuche, renacer o morir en ella; porque sus alas nunca existieron, y sus piernas están quebradas.
Y sin su alianza no renacerá aún, pero tampoco morirá, porque sigue teniendo voluntad. Porque nunca, a sabiendas de lo que “nunca” significa, morirá en asfalto… Jamás.
Para todos aquellos que no hayáis entendido el título de este post, o más bien su final, explico que está referido a las fiestas al más puro estilo navideño procedentes de las historias de Mundodisco, la saga más famosa de Terry Pratchett; mundo fantástico, mágico y repleto de inocencia y humor.
El autor, recientemente, el 11 de noviembre si concretamos, anunció ante la prensa estar padeciendo las primeras fases del alzheimer. Después de Rowling, Pratchett es el escritor más vendido, y dato divertido, es el más robado de las librerías de Reino Unido; su humor particularmente surrealista, pero al mismo tiempo luchador, rebelde, capaz de hacer de su mundo fantástico y exagerado una curiosa metáfora del nuestro propio (por lo cual aprovecha para dar ciertas y exquisitas "patadas" verbales a nuestra sociedad en la religión, gobierno, cuidado de nuestro medioambiente, intolerancia...), haciendo un trabajo de entretenimiento y a veces, casi sin querer, dejando caer una sutil concienciación y una brillante inocencia nacida de esas descripciones que, a veces, sin decir más que datos irrelevantes, deseas que no se acaben nunca.
Si no has leído aún nada de este genio, te lo recomiendo encarecidamente... Llevo desde hace un tiempo con un proyecto de creación de una novela de similares características, la cual comenzó como un simple ejercicio personal... hoy por hoy, despúes de lo sabido, creo que sin duda lo llevaré a cabo, aunque sea para dentro de bastante tiempo...
Y sin más dilación... ¡Feliz Navidad lectores de la red!... and a happy Hogswatch!
Corina Morera Villar
Acabo de publicar mi segundo libro: Cuentos Desafortunados, para acceder a su compra impresa o por descarga, he creado una nueva web: www.corinamv.es.tl ´
Aquí encontraréis un menú en donde encontraréis el nombre de la obra, al abrirse habrá un texto explicativo, y en la primera línea se halla el link hacia la tienda online. Por ahora su compra solo se hace por internet, no va a ir a las librerías.
Cuentos para el adulto que ha perdido a su niño interno, que no es capaz de ver el bien y el mal tan fácilmente como antes, que necesita motivos para luchar por un mundo que a veces ve gris, y no sabe cómo sacar su paleta de colores...
Espero que os guste... Disfrutadlo.
"La Argentina está en Emergencia Forestal: perdemos unas 300.000 hectáreas de bosque nativo por año, una hectárea cada dos minutos. Queremos sumar 1 millón de votos para frenar esta destrucción."
-Greenpeace- (Aunque debiera comentarlo el mundo en peso...)
http://www.greenpeace.org.ar/cyberacciones/bosques.html
La foto y el texto son de la autora del blog, si quieres copiar cualquier cosa, ponte en contacto. Corina.
Llevaba 7 días buscando, pero no había hallado nada que le sugiriera que lo que buscaba se había encontrado alguna vez en los resquicios de su anatomía o entre los alborotados y nublosos recuerdos que se contienen en las mentes aún sin madurar. Y aquello era la gota que colmaba la presa que la contenía…
<
De la más tierna infancia,
Que como bulto de camino cargaba
A su pecho y a su espalda.
Y no había hallado nada.
Nada.>>
Nació siendo verso entristecido en un tiempo aún muy joven para ella… lo sabía, y allí se encontraba buscando un símbolo, la propia flor en su tierra: una caricia del agua que no fuera tormenta; un toque del viento que no hiriera su piel fina; una sonrisa del sol ardiente que sin querer no la quemara… buscó un beso; de entre sus labios un beso en una cara redonda de niña o de adolescente, daba igual, solo buscaba un beso en el mar de su memoria…
-Cuéntame, ya ha pasado una semana. Te dije que me relataras una anécdota de tus padres. Un beso que te hubieran dado en algún momento. ¿Recuerdas el ejercicio?
-Sí, pero no tengo nada en mi memoria. El sentido común me dice que es imposible, lo sé, es imposible, pero mi cerebro me dice que nunca me han besado. No recuerdo ninguno,… ninguno. No soy capaz... Ni uno importante, ni uno simple o trivial… No están ahí…
El infinito parecía ser el centro de su atención, no parecía dispuesta a contemplar cara a cara a su médico, como si temiera su respuesta. La doctora hizo una pequeña pausa antes de continuar, sopesando quizás lo que debía hacer, y finalmente pareció tomar una decisión. La salita pareció más chica y oscura de repente para ambas.
-Yo no puedo seguir contigo, está claro que no te ayudo. Voy a derivarte –. La doctora suspiró y rellenó una nueva solicitud en donde la paciente pudo leer su nuevo destino: Psiquiatría.
No lloró, ya lo había hecho durante un rato en su casa pensando que había estado viviendo sin besos y no lo sabía, y había llorado después porque era patético llorar por eso. Y ya estaba seca.
Como en un mal truco de magia habían hecho desaparecer de su mente el poco calor afectuoso que le quedaba para recordar, y debía sin embargo cargar a cuestas con escenas como esa. Ojalá pudiera con su conciencia desbaratar ese momento y hacerlo caer en la torre desmoronada de aquellos besos robados.
Pero solo era verso entristecido que debía seguir su vida de estrofa en estrofa, buscando la métrica perfecta o imprecisa que lograra hacerle gritar de alegría al ver la rima genial y apasionante de dos palabras que unidas (¡por una vez!) no invocaban al dolor. Pero por ahora, todas iban seguidas, como desdichado recurso literario, del siguiente verso final como continua e irónica repetición:
Su falta de recuerdo, jamás la dejó olvidar...
Esto es un fragmento de la novela que estoy haciendo... espero que os guste...
Mi vida era otra más, de aquellas que engrosaron las filas del "paro del no vivir". Comía y dormía con las ilusiones de una estudiante universitaria que ya no era; con los deseos de un niño... relegados a un futuro que nunca sería presente; solo predicciones de un falso adivino, visiones hermosas de una vida plena cuyo alcance solo me esforzaba en soñar.
La vida acaba, no cuando el cuerpo expira, sino cuando el alma se encasilla en una rutina insoportable, alimentada po una simple frase:"Algún día tendré lo que quiero". Y mientras, ese objeto de adoración navega a la deriva en un destino incierto, porque la personaque lo sueña ni siquiera se planteó el alzar su mano y buscarlo. Su mecedora cómoda y gris le instó a pensar quizás, que esperar a que cayera del cielo mientras dejaba pasar el tiempo entre balanceo y balanceo, era mucho más sencillo... ¿Qué más da si nunca llega? Los deseos, deseos son...
Resignación aprendida... herencia de un mundo de números y falto de personas.
Por: Corina Morera Villar
Esto que expongo a continuación, es un fragmento de una novela que estoy creando, en la cual, un personaje al qeu visita la protagonista (Alicia) tiene un avanzado estado de alzheimer. Espero qeu lo disfrutéis, aunque sea quizás muy triste:
Ojos de crema ambarina jugueteaban con la luz diurna proyectando oro. Los felinos paseaban a sus anchas por la entrada de la amplia casona al este del barrio de los gatos. La puerta estaba entreabierta, había alguien en el jardín, oía sus movimientos, pero quien fuera no se percató de que llamaba a la puertita de madera agrietada tras los años, y mal encajada en el muro que apartaba al hogar del resto del mundo.
Nebuloso el llanto de la inocencia cuando lo inocente cesa de existir... Entre valles de oscura bruma, mientras aún los pechos no crecen, mientras aún el vello no existe, empezar, sin querer, a ser mujer...
Tañen las campanas melodías de un final.
Paseo por esta calle con su acera a base de collage: baldosas rojas, aquellas de cuando el padre del abuelo Vicente; baldosas azules recortadas por el tiempo y el intento de encajarlas en las antiguas de color escarlata; grises, las más nuevas, esas que no debiesen ser grises… 
Anne Rice fascinó a aquellos lectores con ansias de algo distinto. A aquellos con fascinación por el ocultismo y la literatura fantástica de todo tipo. A los amantes del mundo de los siniestros y misteriosos vampiros. Secuela de "Drácula" que engatusa al lector apasionado de estos temas. Por fin una autora que trataba a los bebedores de sangre como seres pasionales, con romanticismo, con verdadera "vida" y no como simples marionetas del destino diabólico del mundo, surgía como estrella: Anne Rice.
La mayor parte de los españoles no miramos una urna ni obligados si es por la unión con Europa. Los políticos critican esta falta de responsabilidad... ejem... permítanme recordarles señores de "allá arriba" en la escala social, que sin ir más lejos, con el referéndum, lo más que nos habéis acercado a Europa en estas últimas votaciones se llama "Referéndum plus". Sí, esa bebida energética que promociona la votación para una Europa unida. Mi pregunta es ¿qué demonios pretenden que votemos si estamos sumidos en un estado brutal de ignorancia. Un resumen de la referida constitución nos acercaría más a esas urnas que tanto parecen repelernos, pero ni eso son capaces de hacer bien, puesto que cada bando manipula los puntos del texto europeo con respecto a los beneficios que pueda sacar. Por el amor de una sociedad mejor, señores, un poco de objetividad al menos en esto, que nos compete a todos... Es mi creencia que deberían haberse reunirdo todos aquellos a los que depositamos nuestras vidas en España y hacernos concientes objetivamente de todo esto, pero no, porque (respuesta de muchos con los que he hablado) estamos en España. Entonces, volviendo a preguntar: ¿Qué es el Gobierno español a Europa?... ¿Una mala empresa de márketing?
Espero no haber puesto este texto antes... Es que lo leí hoy y recordé muchas cosas de mi vida, espero que disfrutéis leyendo esta pequeña crítica en tono poético. 
Espero me perdonéis el retraso en escribir en estos dominios... las vacaciones hacen esas cosas... ;) jajaja. 
La búsqueda espiritual fue algo fundamental en la historia de la humanidad. Lo demuestra la predilección por la filosofía y cómo de esta surge la mayoría de las ramas que nos arropan diariamente, el nacimiento de la ciencia. Surge entonces la indiferencia por el alma, por el sentimiento, por el humanismo, para dar paso al crudo mecanicismo que grisáceo nos envuelve, como los hombres grises de la novela de Michael Ende. Los números nos atrapan en una danza aprendida, dura y oxidada que puede con la personalidad oculta de cada uno. Hemos dado paso a la decadencia de las respuestas, por alcanzar un futuro bienestar de máquinas eléctricas. Ya lo dijo Quino hace mucho tiempo: “Cada vez hay más gente y menos personas”. Triste bajada la de nuestro gráfico en la historia…
¿Te atreverías a hacer un relato dé, como máximo, 100 palabras? Twinings, una prestigiosa marca de té, realiza su 3º certamen de micro- relatos. 
Definitivamente... Bush...
Después de manifestaciones tan dispares (poniendo de ejemplo aquellas mujeres que salían a las calles casi en cueros, con unos tangas diminutos que ponían: My cherry for Kerry, y similares frases), en donde la mitad de EE.UU. arrasaba con la imagen de Bush, estamos viendo, aun con una pequeña esperanza de cambio, que está ganando ¿quién?.... Bush.... yuju!!!
A todos nos atañe el problema de un planeta destinado a morir en nuestras propias manos. Por ello, he hecho este relato con tintes de protesta. Espero que lo leáis atentamente y digáis vuestros sentimientos por un planeta que nos da lo que necesitamos y a cambio le damos nada. Podéis encontrarlo en relatos más que palabras (el enlace) o Descargároslo aquí.