Más Que Palabras

Rincón de la autora: Corina Morera Villar...

"Dadle la vuelta a lo impuesto por este siglo metálico; Sentid, y que vuestros sentimientos no sean efímeros".

Sean tod@s bienvenidos...

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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Escritura Automática.

09/07/2008

Perdida;

20080709132004-amor-oscuro.jpg

Imagen sacada de: chinavillamellera.files.wordpress.com

     

Tras el velo pintado de seda... la suavidad tornándose idilio de una mente ya enferma... absorbiendo poesía entre vena y arteria, devorando verso a verso la estrofa de un soneto venido a menos... tras la pantalla adorable de un escenario en realidad vacío, baldío, insulso... y mediocre.

  

Qué eres... ser que habita en el alma de quien escribe estas líneas... quién eres... y qué has hecho con la función de mi vida.

  

Lejana al guión que preparé, deseosa de encarnar el papel protagonista... y de mi propia obra nací secundaria... o ni eso... quizás solo árbol de decorado, o espectadora confusa... dónde está mi vida. Mis líneas, que decían, que era diva de un mundo de pasión y arte inmenso... de instantes de locura hermosa de la piel de una artista que amaba y era amada, que sonreía y reía, que al llorar miraba al mundo como la obra de su vida...

  

Dónde...

  

¿En algún lugar de un pasado abrazada a un amor perdido? ...

  

...O en algún lugar del futuro,

apresada a un dolor aprendido...

  

 

Por: Corina Morera Villar

 

 

 

 

 

 

 

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Miércoles, 09 de Julio de 2008 12:20. Autor: masquepalabras. #. Tema: Escritura Automática No hay comentarios. Comentar.

08/03/2008

Reflexiones de un Cuatro de Marzo;

20080308175257-gota.jpg

       Escribí estas palabras el 4 de marzo... tal como salieron sin pensar bien siquiera, solo desahogando el estrés de mi pensamiento, que últimamente, tras más de un mes de insomnio está más que enfatizado...

 

       Estoy sin palabras y, al pronunciar, sale un suspiro que quiere ser frase.

 

       Estoy muda sin razón, aunque sabiendo el motivo de tal irracionalidad… y no me deja hablar… solo respirar entre ansiedad y ansiedad…

 

       Hoy conozco la promesa de olvidar lo que fui… de errar y caer en lo mismo y en mi contrario, que a veces… las contradicciones, son poderosas relaciones directas.

 

       Hoy soy quien dejé de ser al madurar.

 

       Hoy soy suspiros, y ayer, y mañana…

 

       Hoy mando a freír espárragos al 4 de marzo y al 5, y al 6, y al 7, y al más adelantado… porque seguiré siendo la estrofa sin verso ni sonido… La música que olvidó su melodía, y perdió de forma inconcebible la letra… el pintor cuya obra maestra, es hoy un folio empapado en agua…

 

       Qué me pasa…

 

       Que extravié mi rosa de los vientos, mi norte, mi elemento, mi técnica, … perdí mis palabras.

 

 

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Sábado, 08 de Marzo de 2008 16:53. Autor: masquepalabras. #. Tema: Escritura Automática No hay comentarios. Comentar.

11/09/2007

Tormentas;

20070911194724-storm41.jpg

Cruje el firmamento estallando la nube en sonido de vida.

 

El mar invoca lejos, cerca de un horizonte infinito, el regreso de su espejo aéreo. Algodones plateados deshilachados en el cielo, cruzados por agujas de la cegadora luz de algún dios incansable, allá arriba… Batalla campal de animales rugientes carentes de forma.

 

Mareo enloquecido de una naturaleza confusa y caótica, a su vez perfecta y armónica que mira desde lo alto, observando el diminuto avance de un abismo sin nombre para ella, aún más caótico quizás que ella misma.

 

Orquesta natural del mundo y sus orígenes, chispa de existencia…y manantial de lágrimas de una Gaia ya difusa; con un plan disuelto en miles de cristalinas gotas como balas enfurecidas, cayendo desde sus torres celestes entre el sonido de unas declaraciones en clave de trueno. Porque arrasada su tierra, manda gritos desde el cielo…

 

Pocas visiones, pocas sensaciones se sienten como sus tormentas…

 

Muchos se arropan en casa, tras sus barrotes de cemento. Cerrando prestos las ventanas, no recordando que los cristales… también se quiebran. Y el cemento.

 

Y al final hay que recordar que somos un poco más libres de lo que queremos…

 

Tiendo a abrir puertas y cerrar tras de mí cristales y otras opresiones en tiempos de tormenta. Mientras el resto se calma entre mantas de algodón falsamente seguras. Y así, sin abrigo ni venda que obstruya el avance, sintiendo el vello de punta, la garganta perecer, la nariz congelarse, el cabello revolverse…

 

Ante la tormenta, como ante la vida.

 

Sonrisa en el asomo de la locura, y los brazos abiertos de par en par, con el agua, si cae, como único abrigo; y la húmeda tierra embarrada, como andar anhelante; dejando penetrar en mí el único mensaje realmente auténtico en mucho, mucho tiempo:

 

El clamor del trueno. Rugido de vida… rompiendo el cielo.

Por: Corina Morera Villar

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Martes, 11 de Septiembre de 2007 19:48. Autor: masquepalabras. #. Tema: Escritura Automática No hay comentarios. Comentar.

28/08/2005

Soy;

lestat.jpgEn un país de agobiante intolerancia, nació el extremo opuesto de lo correcto. Habitó en su corazón lo inimaginable, yo.

Allí, atrapada en los rincones más salvajes de la ignorancia perfeccioné una técnica antigua, casi tanto como la prostitución. El sarcasmo, la ironía, el cinismo... creé la personalidad, la conciencia que el guía de ese país pretende arrebatar. Lo que un imperfecto Dios nos cedió y se limitó a borrar con tinta blanca de la barata. (Lo peor es que funcionó porque la ignorancia es la felicidad y porque así quiso pasar la inteligente humanidad).

No soy la única rebelde. Un submundo prevalece en algún viejo bar, sobreviviendo a base de frases y suaves trazos de pincel mojado en vino.

-¿No deseas acaso ser feliz? Sonríe, solo tienes que dejar de pensar...

Eso lo dice siempre el creyente fervoroso y amante de su mundo impersonal... Se le dibujan casi las alitas de fondo y una dulce anillita coronando su credulidad. Agente asexuado de un Dios perdido y confuso...

-Ven -continúa tentando- te acogerá el Señor en su seno. Ven, su pensamiento es el único válido, él ya lo hace por ti... sucumbe...

Y yo, citando a un apasionado Stan Rice, respondo con matices teatrales:

- Soy conciente, soy individual, "dile a Dios que puede irse al Diablo"...

Por: Corina Morera Villar
Domingo, 28 de Agosto de 2005 20:21. #. Tema: Escritura Automática Hay 1 comentario.

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