Imagen sacada de: chinavillamellera.files.wordpress.com

Tras el velo pintado de seda... la suavidad tornándose idilio de una mente ya enferma... absorbiendo poesía entre vena y arteria, devorando verso a verso la estrofa de un soneto venido a menos... tras la pantalla adorable de un escenario en realidad vacío, baldío, insulso... y mediocre.

Qué eres... ser que habita en el alma de quien escribe estas líneas... quién eres... y qué has hecho con la función de mi vida.

Lejana al guión que preparé, deseosa de encarnar el papel protagonista... y de mi propia obra nací secundaria... o ni eso... quizás solo árbol de decorado, o espectadora confusa... dónde está mi vida. Mis líneas, que decían, que era diva de un mundo de pasión y arte inmenso... de instantes de locura hermosa de la piel de una artista que amaba y era amada, que sonreía y reía, que al llorar miraba al mundo como la obra de su vida...

Dónde...

¿En algún lugar de un pasado abrazada a un amor perdido? ...

...O en algún lugar del futuro,

apresada a un dolor aprendido...

Por: Corina Morera Villar

Etiquetas: perdida, confusa, amor, vida, dolor

Un textito, sacado de un momento de desespero... harta de comerme la cabeza... no es un gran texto, pero son unas líneas sacadas de un momento de necesidad de contárselo a alguien... la soledad es mala compañera de vez en cuando...

Foto sacada de:http://www.freewebs.com/lestat_/

                El mundo se retira entre pensamiento y pensamiento. Haciéndose más borroso y a la vez más patente. El problema de dejarlo a un lado, de apartarlo y centrarte en su presencia, como vil paradoja, es el suave tintineo de la tristeza arrasándote; el río de lava concentrada  a base de lágrimas, queriéndose apoderarse de los recovecos de tu cuerpo, de tu mente, de tu alma…;

                Alguien me dijo sabiamente, que pensar no era sano… sonrío al pensarlo, y enfermo un poco más…

                Pero nací de pensamiento, de sentimiento, de pasión, de emoción… nací para pensar, para enfermar un poco mi mente ante el caos y el desconcierto; para saber, para creer, para ver, para observar y razonar, y el dolor que a veces supone en el cuerpo, es el precio a pagar.

                No sé, me digo moribunda, si he de pagar, si quiero pagar; sé… que no puedo, que no quiero, dejar de hacerlo, aunque imagine por dentro que la ignorancia es la felicidad…

Y vuelta a pensar…

Mi cabeza se lamenta de ser tan afortunada, de poseer tan buena capacidad…  se siente harta, y exhausta, y no quiere razonar… y entonces, ecuaciones, problemas… la vida… que hermosa se extiende entre laberintos por los que reconozco entradas, salidas, callejones sin extensión… los encuentro, los veo, los presiento…

¡Ey!... solo por un rato basta… solo por instante deja de enfermar…

Hablando hace poco con un buen amigo, comentábamos la necesidad imperante de nuestra mente de aprender, saber, crear, conocer, experimentar, respirar conocimiento y crearlo. Y cómo no… la poca necesidad que subyacía en las mentes de nuestro alrededor.

Recordaba él las tardes y las mañanas repartidas en la facultad cuando aún estudiaba en ella. Su sueño, ser escritor… y decidido estaba, mientras estudiaba una carrera de ciencias, a colarse entre las aulas de literatura y sacar provecho para realizar su sueño.

Los profesores… aquellos maestros de mentes insulsas, mediocres, que estudiaban porque era lo que tenían que hacer y punto… sin vocación, sin esperanza, sin deseos, sin pasión por los conocimientos impartidos en una sola asignatura. Nada. No había nada en ellos.

Y curioso el comprobar cómo en la mayoría de los profesores que daban clases a esos mismos sujetos… expresaban sus conocimientos mecánicamente, si atisbo de gusto por lo que estaban impartiendo.

Este mundo parece hecho de lo mismo. Siempre lo mismo. Una nube gris de ciencia y números, sin espíritu, sin emociones. Funcionarios. Al final solo son eso.

Y este absurdo caso comentado… tan solo funcionarios del conocimiento.

Duro el pensar que algo cómo el saber, que debiera ser pasión del único animal capaz de tal hazaña en este mundo, de abrazar la cultura tan exquisita y variada que hemos creado y que aún queda por crear… se vuelve nada para tantos.

Se subestima, se aparte, se deja de respirar.

Cómo los dueños y portadores de tanto conocimiento... se vuelven otro funcionario más.

By: Corina Morera Villar

Etiquetas: funcionarios, conocimiento, sueños, vocacion, deseos

        Esto es una pequeña colaboración entre tres personas: Rayco Alzala, Javier H.F. y la autora de este blog: Corina M.V.; es un pequeño poema que hicimos en una de nuestras salidas literarias ante las cañitas y las servilletas de turno... Estar de exámenes no es bueno para la creatividad, no te da mucho tiempo de expulsarla, así que he tenido que echar mano de este poema mezcla de los tres para poner de una vez algo en el blog, je, je... espero que os guste... (imagen sacada de: http://vivevaldemoro.files.wordpress.com/2008/03/viento.jpg)

Viento,

capaz de cortarse

a navaja.

Piel,

que de tensa

es música.

Cuerdas interpretando

la nota precisa

el acorde inesperado,

melodía a noches

de insomnio.

Y, al final, un teclado

de estrellas tubulares

cuyo órgano de laca

insufla vida

a esta carne seca,

estos ojos de gasa y piedra.

Por: Rayco, Javier y Corina

Etiquetas: viento, tensa, musica, nerviosa, ansiedad

(Imagen sacada de http://englishlady04.files.wordpress.com/2007/09/eternidad-en-tus-bolsillos.jpg).

Bueno, como hace algo de tiempo que no escribo a parte… voy a escribir lo que me salga en estos momentos… versos,… automáticos… a ver qué sale…

-

Amante de nada;

-

Rosada antimateria

vacío espectral

regurgitas las ideas

me abandonas en multitud

multitud carroñera

de depravada sociedad.

-

Soleado sin-remedio,

mundo de asfalto al

que el mundo

dejó de pertenecer…

-

Vacío, baldía eternidad

juega conmigo,

no me dejes sola,

sola otra vez contigo,

sola otra vez abrazada al gentío

que solo desea mi sangre,

como voraz vampiro…

solo mi carne…

marchitado espíritu.

-

Espacios a través del espacio,

soledad infinita entre átomo y átomo.

-

Tómame de nuevo.

Abrázame como a la amante

a la que siempre regresas…

-

Siempre yo entre tus sábanas…

Esposa de la nada.

Tu eterna compañera.

-

Etiquetas: vacío, eternidad, soledad, amante

       Este poema que expongo a continuación, fue más que escrito, vomitado en un bareto, con mis compañeros de Nueve Puertas. Llevo unos mesecitos algo emocionalmente baja,  y en esos momentos estallé la rabia contenida, y la volqué sobre 3 servilletas de papel que pillé de la mesa. Suelo ser más sutil, más metafórica, pocas veces tan directa en un poema. Pero, en fin, estas cosas pasan... a ver qué os parece esta liberación directa a la frente de una vida que estaba pesando demasiado sobre mí.

Polvo;

Vida sublime

la muerta...

Muerte infame

la vida...

Follar con el

puto mundo

"esquinado".

Fundirme en sus

entrañas

"puesta" de matarratas.

Esnifando ese polvito

amarillo

y viviendo

para contarlo.

Todo es así

en el mundo civilizado,

de una u otra forma

polvo somos

y polvo hacemos.

Polvo practicamos...

Nos embadurnamos

arrastrando nuestras

dudas tras

colirio y píldoras

del día después.

Polvo.

Polvos.

Y luego

lloramos

tras sonoras risas,

manifiesto de un placer

casi ajeno,

"por nuestro bien·...

Demasiado cerca

del puro éxtasis mundano.

Camas, esquinas

sillones o

aquello con que nos topamos.

Puro arrebato,

tapadera del

dolor de un acuciante vacío.

Parecer como

el resto.

Restregarnos el polvo

y practicarlo...

-Fóllame,

da igual lo que sientas

mundo solitario.

-Fóllame,

pensamiento

y lágrimas cabalgando,

más y más rápido,

mirada vacía,

el infinito penetrando.

Hoy no sé qué soy,

no sé dónde me hallo,

quién o por qué...

quizás soy nada...

...O soy el polvo...

que voy creando.

Etiquetas: polvo, polvos, lujuria, exceso, vacio, perdicion, rutina, civilizacion, sexo

       Viviste con creces tu tiempo de gloria. Entre vítores y clamores de espada, de sangre ávida de libertad, de gritos lagrimeando un nuevo suelo que pisar,… Un pueblo nuevo que reclamó lo que del pueblo era. Todo por él… todo para él… y él… no siendo un Rey Sol más que abarcase lo ajeno por propio. Que imprimiese el sello de obligación y cobrase el impuesto rutinario por años de respiración, por segundos de libertad.

       Siendo Pueblo… el propio pueblo.

       Calma lucha, vuelve a dormir

       Hoy no sueñan con nuevas espadas, con banderas pintadas de ideales,

       Las creencias se abandonaron por prensa rosa, por amplios motores            y rosas tuneadas.

       Calma Lucha,

       No desesperes.

       Piensa el cansancio del qué dirán,

       Del qué dijeron,

       Del triste presente

       O el escaso desarrollo.

       Hoy sirves para recordar leyendas,

       Porque la batalla de las ideas terminó,

       Concluyó en un último episodio         de violencia doméstica, de consumo a borbotones,

       De tecnología del absurdo,

       De rebaños de humanidad,

       Que absortos en su culebrón te aludieron en alguna de sus películas

       De aquellas

       De vaqueros…

       O de prestigio, épica, gloriosa… de esas otras…

       De Fantasía…

       Porque en eso te has convertido para ellos…

       Para todos ellos…

       Duerme… en tu leyenda.

       El tiempo de las revoluciones          pasó…

       Solo eres mito,

       Un vago sueño.

       Y los sueños,

       Sueños son.

Etiquetas: lucha, batalla, rendicion

         Esto es un texto que acabo de rescatar de los ejercicios que hacíamos en el taller literario en el que estaba, con mis compañeros de nueve puertas, hoy a la dirección de Ciudarte. Espero que os guste... este simplemente era para observar y tratar los diálogos. Ahí va...

- ¿Puedes coger esa botella y ayudarme a recoger este desastre? - Marta agotaba al propio cansancio con aquellas palabras desprovistas casi de voz y sus ojeras profundamente marcadas.

- ¿Qué ha pasado? ¡Marta, por Dios! ¡Esto no es un apartamento! Esto… esto… no creo que siquiera tenga nombre… - Marcos respira con intensidad antes de continuar y vuelve a posar sus ojos en su amiga – ¿Estás bien?

- La botella, Marcos, por favor… está… está por todas partes,… su cristal, su alcohol,… por favor, recógela.

- Mírame, Marta.

- Ah, Escuece.

- Mírame.

- Me haces daño… suéltame el brazo. Me quema, Marcos…

- ¿Qué ha pasado?

- Nada.

- ¿Eso es fácil para ti no! ¡Cada vez que mi teléfono suena y leo tu nombre en él acudo como loco a tu presencia porque sé que vuelves a necesitarme…! ¡Para esto, Marta! ¿Soy tu basurero?

Marta sonríe. Una sonrisa miserable…

- Mi pequeño basurero del alma.

- No tiene gracia… ninguna gracia. Al llegar te encuentro medio viva y medio muerta. No sabiendo nunca qué pasará, qué botella recogeré esta vez; un “Veterano”, alguna barata de tequila, alguna cara de vino rosado… hecha añicos, pedazos, en un apartamento minúsculo sin apenas luz que huele siempre a carretera comarcal o a bar de paso, con su propia camarera desamparada y deseosa de salir de su turno a las 16:00, aunque aún sean las 7:00 de la mañana y acabe de llenar su primera taza de café o su primer ron vespertino. – Marcos intenta contener una lágrima que puja por salir para continuar su relato – Y aun con todo, no soy nadie para preguntar qué te ha pasado, no soy de tu confianza para saber quién te hace esto, por qué, o qué te pasa.

Marta ríe nerviosa.

- Fácil para mí, ¿no? ¡Yo soy la camarera del bar de paso!, la que vive en una casa que bien podría ser una caravana “del tres al cuarto” mal aparcada en el estacionamiento del barrio más violento del lugar. Su olor a violencia rancia y a guerra doméstica envuelve mis pensamientos y mi cuerpo lleno de quemaduras, que escuecen ya hasta lo indecible, alcanzando casi al dolor que se halla en mi propia psique. Pero si no te lo cuento dices que para mí es fácil, ¿no es eso? – Marta reprime con su orgullo el llanto que parece declararle la guerra. – Genial. Simplemente genial…

Un silencio tenso envuelve a la pareja en la soledad del apartamento por unos instantes.

-¿Qué ha pasado, Marta?

- Mi vida, Marcos, mi vida. Jamás me ha pasado otra cosa…

 Los primeros acordes envuelven la mente formando la esencia de un cuerpo que antes no estaba en la estancia, y ahora se perfila sonriente, aunque expectante. Esperando un paso que parece no llegar nunca…  

Conozco esta escena, he estado aquí antes. Ya he bailado esta pieza…

La melodía juega a atraparme pero siempre sin acierto, no parezco estar en su mismo reino…y mi andar es denso y acristalado, como lleno de pasajes de historia no permitidos por el anfitrión: una mujer que, a media luz, tarda en decidir su disfraz, su máscara; más triste, más neutra… una mujer que jamás perdonará que yo exista a su misma vez.

Su frío interno abrasa lo que quiera que sea entre estas notas, convirtiéndome a su capricho en desdicha y malos versos; recortes de claves de sol entre cuerdas de un herido pentagrama.

Y ella recostada, cruel e inmóvil, esgrimiendo una copa de vino oscuro, mira el teléfono mientras tararea sin ritmo ni tono la que deduzco, debe ser la misma canción que de fondo envuelve la trama en la que habito en estos retazos de tiempo. Los escasos momentos en que aún existo para ella. Aunque por odio sea,…que siga siendo.

Recuerdos, solo eso, un anclaje en el anhelo perdido de una sinfonía que aflora el reencuentro, inhibido por la ira. Heridas abiertas entre cinco líneas pintadas de un libreto ya venido a menos.

Pero la pieza acaba y yo desaparezco…

Me desvanezco. Porque recuerdos soy entre suspiros llorosos que tratan de terminar una canción terrible… recuerdos soy, y solo soy eso…

Etiquetas: acordes, copas, amor, desamor, olvido

       Escribí estas palabras el 4 de marzo... tal como salieron sin pensar bien siquiera, solo desahogando el estrés de mi pensamiento, que últimamente, tras más de un mes de insomnio está más que enfatizado...

       Estoy sin palabras y, al pronunciar, sale un suspiro que quiere ser frase.

       Estoy muda sin razón, aunque sabiendo el motivo de tal irracionalidad… y no me deja hablar… solo respirar entre ansiedad y ansiedad…

       Hoy conozco la promesa de olvidar lo que fui… de errar y caer en lo mismo y en mi contrario, que a veces… las contradicciones, son poderosas relaciones directas.

       Hoy soy quien dejé de ser al madurar.

       Hoy soy suspiros, y ayer, y mañana…

       Hoy mando a freír espárragos al 4 de marzo y al 5, y al 6, y al 7, y al más adelantado… porque seguiré siendo la estrofa sin verso ni sonido… La música que olvidó su melodía, y perdió de forma inconcebible la letra… el pintor cuya obra maestra, es hoy un folio empapado en agua…

       Qué me pasa…

       Que extravié mi rosa de los vientos, mi norte, mi elemento, mi técnica, … perdí mis palabras.

Etiquetas: reflexion, escritura, automatica, pensamiento