Más Que Palabras

Etiquetas: agua, mojada, verso, humeda

Ya el año pasado comencé a felicitar las fiestas como Hogswatch y no Christmas... En honor al autor de estas fiestas, en sus maravillosos libros de fantasía: Terry Prattchet. Y en su honor seguiré felicitando de esta manera, así que... happy hogswatch!!!! y de paso os dejo con un poemilla urbano que escribí en mi móvil (al no tener material a mano)  en medio de la Avda. Marítima aquí, en mi isla... instantes curiosos para compartir...

Rspiro sal

n una peqeña bahía q skapó dl tiempo,

obsrvo a 1 negro cangrejo

cmo la negra roca k atrapó su cuerpo.

*

Disto d cmprendr la naturaleza urbana,

no la ntiendo,

cmo tmpoco m ntiendo a mí

ntre tanto cemento.

*

Ntre orillas d asfalto

y ntre cmpos d hierro,

*

y, absurda, cn mi tfno,

guardndo stas líneas

n 1 mnsaje de txto,

scribiendo ls retazs

d una idea k cnservo

n algún rincón k keda

d mi urbano pnsamiento,

*

aporreando l teclado

n ste frío intenso

al linde dl mundo,

d la ciudad y su cielo…

*

… ntre ls olas,

anacrónica mente mía,

rmpiendo l tiempo.

Etiquetas: sms, mensaje, texto, poema, urbano, ciudad, cemento

Foto sacada de: http://espejoopalino.blogia.com/ 

Hay instantes de dolor contenido, o simplemente reflexivos, que invitan al brote de las palabras entre el papel y el lápiz...

Desde este punto nacen versos libres, o pequeños textos que atesoramos, aunque pensemos que no valen mucho, siguen manando esos instantes, como estos dos que siguen, escritos mientras me vinieron de pronto al estar con amigos en un bar o en un paseo...

Espero que lo disfrutéis...

Si somos un punto

Del pasado

De un futuro

Aún por venir

¿Qué nos queda?

¿Qué somos más que polvo?

Solo minutos,

Vividos

Y sin vivir.

-         22- 5- 08 –

Quiero llorar,

Y desahogarme…

Quiero abrazar,

Y que me abracen…

Quiero sentir,

Y que me sientan…

Que mis lágrimas,

No me sepan amargas…

No ser yo…

Por un instante.

-         27- 5- 05 –

By: Corina Morera Villar

Etiquetas: instantes, momentos, inspiracion

         Este texto, es en honor a mis compañeros de nuevepuertas, con los que realicé una excursión a las salinas de mi tierra... cada uno se compremetió en mayor o menor medida a hacer algún pequeño escrito con el tema de la sal... ahí va el mío...

Lágrimas que de sal derrites la entrada, de la cueva que resiste ante la salada tristeza a duras y temibles penas… sal que venidera echarás al fuego el sabor del alimento, que entrega ante la roca el delirante a su cordura.

Dónde estás terrible cobardía, inquietud insana o sana herida, dónde estás entre el hielo que no hace aguas, dónde tu llanto y dónde tu sonrisa…

Hace tiempo que no escucho la húmeda tormenta del cuerpo, la acalorada semilla que brota de una mirada amorosa, dolida, asustada, o simplemente salada…

El cuarto que dejé atrás se supone infantil, lejano, dormido en un estanque blanco, cristalino; lejos así de la pesadilla y la inmadurez del no saber nada… se supone así, pero no sé si se acerca el nuevo hogar más a la salina con su casa destruida, con sus tajos resquebrajados, filtrando en la tierra marchita el agua de mi vida…

Al agitar el mar con mis pies desnudos ante la comprensión que me inunda, me siento en la arena y paso el fluir entre mis labios… nunca lo dejé atrás, comprendo ahora; ni debo hacerlo, porque el sentimiento, afrotunado o desgraciado, es el don que nos confiere este mundo algo desgastado bajo nuestro andar… Uno no huye de su propia esencia sin entender, tarde o temprano, que sigue abrazado a ella. Al crecer, sigues siendo dolor y amor, alegría y sufrimiento, aunque el dolor de sentir tan fuerte parezca tan infantil, aunque el llanto parezca que no debe nublar nunca las heridas del adulto…

La madurez, es también salada…

By: Corina Morera Villar

Etiquetas: sal, madurez, adulto, sentimiento

Imagen sacada de: chinavillamellera.files.wordpress.com

Tras el velo pintado de seda... la suavidad tornándose idilio de una mente ya enferma... absorbiendo poesía entre vena y arteria, devorando verso a verso la estrofa de un soneto venido a menos... tras la pantalla adorable de un escenario en realidad vacío, baldío, insulso... y mediocre.

Qué eres... ser que habita en el alma de quien escribe estas líneas... quién eres... y qué has hecho con la función de mi vida.

Lejana al guión que preparé, deseosa de encarnar el papel protagonista... y de mi propia obra nací secundaria... o ni eso... quizás solo árbol de decorado, o espectadora confusa... dónde está mi vida. Mis líneas, que decían, que era diva de un mundo de pasión y arte inmenso... de instantes de locura hermosa de la piel de una artista que amaba y era amada, que sonreía y reía, que al llorar miraba al mundo como la obra de su vida...

Dónde...

¿En algún lugar de un pasado abrazada a un amor perdido? ...

...O en algún lugar del futuro,

apresada a un dolor aprendido...

Por: Corina Morera Villar

Etiquetas: perdida, confusa, amor, vida, dolor

Un textito, sacado de un momento de desespero... harta de comerme la cabeza... no es un gran texto, pero son unas líneas sacadas de un momento de necesidad de contárselo a alguien... la soledad es mala compañera de vez en cuando...

Foto sacada de:http://www.freewebs.com/lestat_/

                El mundo se retira entre pensamiento y pensamiento. Haciéndose más borroso y a la vez más patente. El problema de dejarlo a un lado, de apartarlo y centrarte en su presencia, como vil paradoja, es el suave tintineo de la tristeza arrasándote; el río de lava concentrada  a base de lágrimas, queriéndose apoderarse de los recovecos de tu cuerpo, de tu mente, de tu alma…;

                Alguien me dijo sabiamente, que pensar no era sano… sonrío al pensarlo, y enfermo un poco más…

                Pero nací de pensamiento, de sentimiento, de pasión, de emoción… nací para pensar, para enfermar un poco mi mente ante el caos y el desconcierto; para saber, para creer, para ver, para observar y razonar, y el dolor que a veces supone en el cuerpo, es el precio a pagar.

                No sé, me digo moribunda, si he de pagar, si quiero pagar; sé… que no puedo, que no quiero, dejar de hacerlo, aunque imagine por dentro que la ignorancia es la felicidad…

Y vuelta a pensar…

Mi cabeza se lamenta de ser tan afortunada, de poseer tan buena capacidad…  se siente harta, y exhausta, y no quiere razonar… y entonces, ecuaciones, problemas… la vida… que hermosa se extiende entre laberintos por los que reconozco entradas, salidas, callejones sin extensión… los encuentro, los veo, los presiento…

¡Ey!... solo por un rato basta… solo por instante deja de enfermar…

Hablando hace poco con un buen amigo, comentábamos la necesidad imperante de nuestra mente de aprender, saber, crear, conocer, experimentar, respirar conocimiento y crearlo. Y cómo no… la poca necesidad que subyacía en las mentes de nuestro alrededor.

Recordaba él las tardes y las mañanas repartidas en la facultad cuando aún estudiaba en ella. Su sueño, ser escritor… y decidido estaba, mientras estudiaba una carrera de ciencias, a colarse entre las aulas de literatura y sacar provecho para realizar su sueño.

Los profesores… aquellos maestros de mentes insulsas, mediocres, que estudiaban porque era lo que tenían que hacer y punto… sin vocación, sin esperanza, sin deseos, sin pasión por los conocimientos impartidos en una sola asignatura. Nada. No había nada en ellos.

Y curioso el comprobar cómo en la mayoría de los profesores que daban clases a esos mismos sujetos… expresaban sus conocimientos mecánicamente, si atisbo de gusto por lo que estaban impartiendo.

Este mundo parece hecho de lo mismo. Siempre lo mismo. Una nube gris de ciencia y números, sin espíritu, sin emociones. Funcionarios. Al final solo son eso.

Y este absurdo caso comentado… tan solo funcionarios del conocimiento.

Duro el pensar que algo cómo el saber, que debiera ser pasión del único animal capaz de tal hazaña en este mundo, de abrazar la cultura tan exquisita y variada que hemos creado y que aún queda por crear… se vuelve nada para tantos.

Se subestima, se aparte, se deja de respirar.

Cómo los dueños y portadores de tanto conocimiento... se vuelven otro funcionario más.

By: Corina Morera Villar

Etiquetas: funcionarios, conocimiento, sueños, vocacion, deseos

        Esto es una pequeña colaboración entre tres personas: Rayco Alzala, Javier H.F. y la autora de este blog: Corina M.V.; es un pequeño poema que hicimos en una de nuestras salidas literarias ante las cañitas y las servilletas de turno... Estar de exámenes no es bueno para la creatividad, no te da mucho tiempo de expulsarla, así que he tenido que echar mano de este poema mezcla de los tres para poner de una vez algo en el blog, je, je... espero que os guste... (imagen sacada de: http://vivevaldemoro.files.wordpress.com/2008/03/viento.jpg)

Viento,

capaz de cortarse

a navaja.

Piel,

que de tensa

es música.

Cuerdas interpretando

la nota precisa

el acorde inesperado,

melodía a noches

de insomnio.

Y, al final, un teclado

de estrellas tubulares

cuyo órgano de laca

insufla vida

a esta carne seca,

estos ojos de gasa y piedra.

Por: Rayco, Javier y Corina

Etiquetas: viento, tensa, musica, nerviosa, ansiedad

(Imagen sacada de http://englishlady04.files.wordpress.com/2007/09/eternidad-en-tus-bolsillos.jpg).

Bueno, como hace algo de tiempo que no escribo a parte… voy a escribir lo que me salga en estos momentos… versos,… automáticos… a ver qué sale…

-

Amante de nada;

-

Rosada antimateria

vacío espectral

regurgitas las ideas

me abandonas en multitud

multitud carroñera

de depravada sociedad.

-

Soleado sin-remedio,

mundo de asfalto al

que el mundo

dejó de pertenecer…

-

Vacío, baldía eternidad

juega conmigo,

no me dejes sola,

sola otra vez contigo,

sola otra vez abrazada al gentío

que solo desea mi sangre,

como voraz vampiro…

solo mi carne…

marchitado espíritu.

-

Espacios a través del espacio,

soledad infinita entre átomo y átomo.

-

Tómame de nuevo.

Abrázame como a la amante

a la que siempre regresas…

-

Siempre yo entre tus sábanas…

Esposa de la nada.

Tu eterna compañera.

-

Etiquetas: vacío, eternidad, soledad, amante

       Este poema que expongo a continuación, fue más que escrito, vomitado en un bareto, con mis compañeros de Nueve Puertas. Llevo unos mesecitos algo emocionalmente baja,  y en esos momentos estallé la rabia contenida, y la volqué sobre 3 servilletas de papel que pillé de la mesa. Suelo ser más sutil, más metafórica, pocas veces tan directa en un poema. Pero, en fin, estas cosas pasan... a ver qué os parece esta liberación directa a la frente de una vida que estaba pesando demasiado sobre mí.

Polvo;

Vida sublime

la muerta...

Muerte infame

la vida...

Follar con el

puto mundo

"esquinado".

Fundirme en sus

entrañas

"puesta" de matarratas.

Esnifando ese polvito

amarillo

y viviendo

para contarlo.

Todo es así

en el mundo civilizado,

de una u otra forma

polvo somos

y polvo hacemos.

Polvo practicamos...

Nos embadurnamos

arrastrando nuestras

dudas tras

colirio y píldoras

del día después.

Polvo.

Polvos.

Y luego

lloramos

tras sonoras risas,

manifiesto de un placer

casi ajeno,

"por nuestro bien·...

Demasiado cerca

del puro éxtasis mundano.

Camas, esquinas

sillones o

aquello con que nos topamos.

Puro arrebato,

tapadera del

dolor de un acuciante vacío.

Parecer como

el resto.

Restregarnos el polvo

y practicarlo...

-Fóllame,

da igual lo que sientas

mundo solitario.

-Fóllame,

pensamiento

y lágrimas cabalgando,

más y más rápido,

mirada vacía,

el infinito penetrando.

Hoy no sé qué soy,

no sé dónde me hallo,

quién o por qué...

quizás soy nada...

...O soy el polvo...

que voy creando.

Etiquetas: polvo, polvos, lujuria, exceso, vacio, perdicion, rutina, civilizacion, sexo