Más Que Palabras

        Esto es una pequeña colaboración entre tres personas: Rayco Alzala, Javier H.F. y la autora de este blog: Corina M.V.; es un pequeño poema que hicimos en una de nuestras salidas literarias ante las cañitas y las servilletas de turno... Estar de exámenes no es bueno para la creatividad, no te da mucho tiempo de expulsarla, así que he tenido que echar mano de este poema mezcla de los tres para poner de una vez algo en el blog, je, je... espero que os guste... (imagen sacada de: http://vivevaldemoro.files.wordpress.com/2008/03/viento.jpg)

Viento,

capaz de cortarse

a navaja.

Piel,

que de tensa

es música.

Cuerdas interpretando

la nota precisa

el acorde inesperado,

melodía a noches

de insomnio.

Y, al final, un teclado

de estrellas tubulares

cuyo órgano de laca

insufla vida

a esta carne seca,

estos ojos de gasa y piedra.

Por: Rayco, Javier y Corina

Etiquetas: viento, tensa, musica, nerviosa, ansiedad

(Imagen sacada de http://englishlady04.files.wordpress.com/2007/09/eternidad-en-tus-bolsillos.jpg).

Bueno, como hace algo de tiempo que no escribo a parte… voy a escribir lo que me salga en estos momentos… versos,… automáticos… a ver qué sale…

-

Amante de nada;

-

Rosada antimateria

vacío espectral

regurgitas las ideas

me abandonas en multitud

multitud carroñera

de depravada sociedad.

-

Soleado sin-remedio,

mundo de asfalto al

que el mundo

dejó de pertenecer…

-

Vacío, baldía eternidad

juega conmigo,

no me dejes sola,

sola otra vez contigo,

sola otra vez abrazada al gentío

que solo desea mi sangre,

como voraz vampiro…

solo mi carne…

marchitado espíritu.

-

Espacios a través del espacio,

soledad infinita entre átomo y átomo.

-

Tómame de nuevo.

Abrázame como a la amante

a la que siempre regresas…

-

Siempre yo entre tus sábanas…

Esposa de la nada.

Tu eterna compañera.

-

Etiquetas: vacío, eternidad, soledad, amante

       Este poema que expongo a continuación, fue más que escrito, vomitado en un bareto, con mis compañeros de Nueve Puertas. Llevo unos mesecitos algo emocionalmente baja,  y en esos momentos estallé la rabia contenida, y la volqué sobre 3 servilletas de papel que pillé de la mesa. Suelo ser más sutil, más metafórica, pocas veces tan directa en un poema. Pero, en fin, estas cosas pasan... a ver qué os parece esta liberación directa a la frente de una vida que estaba pesando demasiado sobre mí.

Polvo;

Vida sublime

la muerta...

Muerte infame

la vida...

Follar con el

puto mundo

"esquinado".

Fundirme en sus

entrañas

"puesta" de matarratas.

Esnifando ese polvito

amarillo

y viviendo

para contarlo.

Todo es así

en el mundo civilizado,

de una u otra forma

polvo somos

y polvo hacemos.

Polvo practicamos...

Nos embadurnamos

arrastrando nuestras

dudas tras

colirio y píldoras

del día después.

Polvo.

Polvos.

Y luego

lloramos

tras sonoras risas,

manifiesto de un placer

casi ajeno,

"por nuestro bien·...

Demasiado cerca

del puro éxtasis mundano.

Camas, esquinas

sillones o

aquello con que nos topamos.

Puro arrebato,

tapadera del

dolor de un acuciante vacío.

Parecer como

el resto.

Restregarnos el polvo

y practicarlo...

-Fóllame,

da igual lo que sientas

mundo solitario.

-Fóllame,

pensamiento

y lágrimas cabalgando,

más y más rápido,

mirada vacía,

el infinito penetrando.

Hoy no sé qué soy,

no sé dónde me hallo,

quién o por qué...

quizás soy nada...

...O soy el polvo...

que voy creando.

Etiquetas: polvo, polvos, lujuria, exceso, vacio, perdicion, rutina, civilizacion, sexo

       Viviste con creces tu tiempo de gloria. Entre vítores y clamores de espada, de sangre ávida de libertad, de gritos lagrimeando un nuevo suelo que pisar,… Un pueblo nuevo que reclamó lo que del pueblo era. Todo por él… todo para él… y él… no siendo un Rey Sol más que abarcase lo ajeno por propio. Que imprimiese el sello de obligación y cobrase el impuesto rutinario por años de respiración, por segundos de libertad.

       Siendo Pueblo… el propio pueblo.

       Calma lucha, vuelve a dormir

       Hoy no sueñan con nuevas espadas, con banderas pintadas de ideales,

       Las creencias se abandonaron por prensa rosa, por amplios motores            y rosas tuneadas.

       Calma Lucha,

       No desesperes.

       Piensa el cansancio del qué dirán,

       Del qué dijeron,

       Del triste presente

       O el escaso desarrollo.

       Hoy sirves para recordar leyendas,

       Porque la batalla de las ideas terminó,

       Concluyó en un último episodio         de violencia doméstica, de consumo a borbotones,

       De tecnología del absurdo,

       De rebaños de humanidad,

       Que absortos en su culebrón te aludieron en alguna de sus películas

       De aquellas

       De vaqueros…

       O de prestigio, épica, gloriosa… de esas otras…

       De Fantasía…

       Porque en eso te has convertido para ellos…

       Para todos ellos…

       Duerme… en tu leyenda.

       El tiempo de las revoluciones          pasó…

       Solo eres mito,

       Un vago sueño.

       Y los sueños,

       Sueños son.

Etiquetas: lucha, batalla, rendicion

         Esto es un texto que acabo de rescatar de los ejercicios que hacíamos en el taller literario en el que estaba, con mis compañeros de nueve puertas, hoy a la dirección de Ciudarte. Espero que os guste... este simplemente era para observar y tratar los diálogos. Ahí va...

- ¿Puedes coger esa botella y ayudarme a recoger este desastre? - Marta agotaba al propio cansancio con aquellas palabras desprovistas casi de voz y sus ojeras profundamente marcadas.

- ¿Qué ha pasado? ¡Marta, por Dios! ¡Esto no es un apartamento! Esto… esto… no creo que siquiera tenga nombre… - Marcos respira con intensidad antes de continuar y vuelve a posar sus ojos en su amiga – ¿Estás bien?

- La botella, Marcos, por favor… está… está por todas partes,… su cristal, su alcohol,… por favor, recógela.

- Mírame, Marta.

- Ah, Escuece.

- Mírame.

- Me haces daño… suéltame el brazo. Me quema, Marcos…

- ¿Qué ha pasado?

- Nada.

- ¿Eso es fácil para ti no! ¡Cada vez que mi teléfono suena y leo tu nombre en él acudo como loco a tu presencia porque sé que vuelves a necesitarme…! ¡Para esto, Marta! ¿Soy tu basurero?

Marta sonríe. Una sonrisa miserable…

- Mi pequeño basurero del alma.

- No tiene gracia… ninguna gracia. Al llegar te encuentro medio viva y medio muerta. No sabiendo nunca qué pasará, qué botella recogeré esta vez; un “Veterano”, alguna barata de tequila, alguna cara de vino rosado… hecha añicos, pedazos, en un apartamento minúsculo sin apenas luz que huele siempre a carretera comarcal o a bar de paso, con su propia camarera desamparada y deseosa de salir de su turno a las 16:00, aunque aún sean las 7:00 de la mañana y acabe de llenar su primera taza de café o su primer ron vespertino. – Marcos intenta contener una lágrima que puja por salir para continuar su relato – Y aun con todo, no soy nadie para preguntar qué te ha pasado, no soy de tu confianza para saber quién te hace esto, por qué, o qué te pasa.

Marta ríe nerviosa.

- Fácil para mí, ¿no? ¡Yo soy la camarera del bar de paso!, la que vive en una casa que bien podría ser una caravana “del tres al cuarto” mal aparcada en el estacionamiento del barrio más violento del lugar. Su olor a violencia rancia y a guerra doméstica envuelve mis pensamientos y mi cuerpo lleno de quemaduras, que escuecen ya hasta lo indecible, alcanzando casi al dolor que se halla en mi propia psique. Pero si no te lo cuento dices que para mí es fácil, ¿no es eso? – Marta reprime con su orgullo el llanto que parece declararle la guerra. – Genial. Simplemente genial…

Un silencio tenso envuelve a la pareja en la soledad del apartamento por unos instantes.

-¿Qué ha pasado, Marta?

- Mi vida, Marcos, mi vida. Jamás me ha pasado otra cosa…

 Los primeros acordes envuelven la mente formando la esencia de un cuerpo que antes no estaba en la estancia, y ahora se perfila sonriente, aunque expectante. Esperando un paso que parece no llegar nunca…  

Conozco esta escena, he estado aquí antes. Ya he bailado esta pieza…

La melodía juega a atraparme pero siempre sin acierto, no parezco estar en su mismo reino…y mi andar es denso y acristalado, como lleno de pasajes de historia no permitidos por el anfitrión: una mujer que, a media luz, tarda en decidir su disfraz, su máscara; más triste, más neutra… una mujer que jamás perdonará que yo exista a su misma vez.

Su frío interno abrasa lo que quiera que sea entre estas notas, convirtiéndome a su capricho en desdicha y malos versos; recortes de claves de sol entre cuerdas de un herido pentagrama.

Y ella recostada, cruel e inmóvil, esgrimiendo una copa de vino oscuro, mira el teléfono mientras tararea sin ritmo ni tono la que deduzco, debe ser la misma canción que de fondo envuelve la trama en la que habito en estos retazos de tiempo. Los escasos momentos en que aún existo para ella. Aunque por odio sea,…que siga siendo.

Recuerdos, solo eso, un anclaje en el anhelo perdido de una sinfonía que aflora el reencuentro, inhibido por la ira. Heridas abiertas entre cinco líneas pintadas de un libreto ya venido a menos.

Pero la pieza acaba y yo desaparezco…

Me desvanezco. Porque recuerdos soy entre suspiros llorosos que tratan de terminar una canción terrible… recuerdos soy, y solo soy eso…

Etiquetas: acordes, copas, amor, desamor, olvido

       Escribí estas palabras el 4 de marzo... tal como salieron sin pensar bien siquiera, solo desahogando el estrés de mi pensamiento, que últimamente, tras más de un mes de insomnio está más que enfatizado...

       Estoy sin palabras y, al pronunciar, sale un suspiro que quiere ser frase.

       Estoy muda sin razón, aunque sabiendo el motivo de tal irracionalidad… y no me deja hablar… solo respirar entre ansiedad y ansiedad…

       Hoy conozco la promesa de olvidar lo que fui… de errar y caer en lo mismo y en mi contrario, que a veces… las contradicciones, son poderosas relaciones directas.

       Hoy soy quien dejé de ser al madurar.

       Hoy soy suspiros, y ayer, y mañana…

       Hoy mando a freír espárragos al 4 de marzo y al 5, y al 6, y al 7, y al más adelantado… porque seguiré siendo la estrofa sin verso ni sonido… La música que olvidó su melodía, y perdió de forma inconcebible la letra… el pintor cuya obra maestra, es hoy un folio empapado en agua…

       Qué me pasa…

       Que extravié mi rosa de los vientos, mi norte, mi elemento, mi técnica, … perdí mis palabras.

Etiquetas: reflexion, escritura, automatica, pensamiento

Etiquetas: naturaleza, queja, haiku, sociedad, civilizada

Sociedad informe de ideas aplanadas, ancladas en profecías autocumplidas vomitando excrementos de gris fachada. Ideas arcaicas envueltas en protocolos y obtusa etiqueta. Quién se da la mano, quién se acaricia bajo la mesa, quién en su sano juicio desagrada a la madre naturaleza en el instinto de crear más como nosotros… pieles iguales que se aman, timbres de voz idénticos que se besan, pechos turgentes que se acarician, torres carnales que se mezclan… todo clasificado de lujuria y perversión. Algunos lo llaman amor, cuando quieren decir sexo… estos llaman sexo a lo que quiere gritar amor.

Sociedad inmóvil aferrada a su desierto, de pasiones, de sentimientos, de vida; pensamientos y dogmas de flores sin sus espinas, y sin su perfume, fragancia que no soporta la hipocresía que dictaminan. Cortada de raíz, como el alma de la planta ya maldita.

Qué dirán, qué dijeron, qué dicen… apariencia…

            Soy quien soy, sin armario, sin terapeuta, sin abanicos o mariposas.

Soy quien soy, no quien dijeron. Quien dije, quien hace el amor cuando otros acusan sexo, quien acaricia la piel de su igual y besa grave con grave, y agudo con agudo porque quien soy, nací con ello. Sin problemas ni dogmas a cargo, solo reproches que no llegan a mi corazón, ni estacan mi cerebro…

Porque soy quien soy, y quiero serlo.

Etiquetas: libertad, sexual

Este 2º texto que coloco hoy es la mezcla de la simbología erótica de mi colega: Javier H. (www.nuevepuertas.wordpress.com), con su vino y sus copas, y mi voz coomo escritora. Otro ejercicio interesante, igual que el anterior. Espero que os guste leerlo tanto como a mí haberlo escrito...

A Javi;

Entre Copas;

Un sorbo de vino, blanco, rosado y espumoso, tinto y con buen cuerpo, y de aquel, de uvas del champagne, que rebosa atracción y la sensualidad de una caricia en el momento perfecto. Entre copas anda el juego. Largas y afiladas como cuchillas, estilizadas de cristal de bohemia, antiguas al más puro toque de antiguo grial,… cada una con su melodía, tan distinta de la anterior, uniendo su sonido con el de las yemas de mis dedos, al acariciar acompasadas su exquisito borde húmedo, dejando que su dulce gemido, por mi gesto suspirado, invada la habitación.

Y una vez comienza el baile, la danza sigue disparada, como tango espontáneo casi violento por el rasgar cuya excesiva suavidad roza lo indecente, pasando el dedo ya húmedo por el resto de la copa, de su brillante cristal, llegando al borde de la vertiginosa curva, para abrazar el cuenco formado por su exuberancia, saciada del jugo de vida que seguiré sorbiendo suspiro a suspiro, gemido a gemido, danza a danza.

Porque entre copas anda el juego. Mi amor, mi dama, seas quién seas, entre tu grial y mi boca.